Prova Costume

Ho deciso di non parlare più in codice.
O almeno cercherò di farlo ad intervalli regolari.
Magari quando m'incazzo. Cosa che si verifica banalmente e schifosamente con una periodicità dalla puntualità scoraggiante. Quindi ce ne accorgeremo.

E' arrivato. E' arrivata.
Il caldo. La bella stagione.

No, non me la tirerò. Non professerò la mia superiorità verso le Paris Hilton de' provincia, non schiferò la Canalis della porta accanto.
Lo ammetto.
Mi vedo a fare il trenino traballante con la pelle color gianduiotto-cosa altamente improbabile visto l'irrisorio quantitativo di melanina fornitomi da Madre Natura-una corona di crisantemi del Mar Caspio al collo, sandali alla schiava di Marc Jacobs, al ritmo di una rumba frizzante e niente affatto ripetitiva, sulla morbida spiaggia di Abu Dhabi.

E' fatta. Sono un'italiana media.

E, se ascoltassi certa musica, mi verrebbero in mente "Una vita da mediano" di Ligabue e "Domani smetto" degli Articolo 31.
Cosa che non è assolutamente successa.

Comunque.

E' iniziato. E' iniziata.
Il sudore. La puzza.

Potrei attribuire le mie visioni da donna di periferia allo stordimento acuto che questa new start mi ha causato.
Ma non lo farò.

Comunque.

Incrementa esponenzialmente ogni giorno il numero di adolescenti intorno al quintale che tenta il travestimento anni '40-'50: eye-liner alla Marilyn-parte da Monroe ma con il sudore arriva a Manson-grande fiore finto sopra l'orecchio ed abitino stile prom-night "Saved by the Bell".
Ora. Mi girano. E tanto.
E va bene che le più grandi cantanti soul erano in carne. E va bene che Beyoncè ha un bel lato B e Kate Winslet è formosa.
E va bene che Adele ha venduto un sacco di dischi.

Ma avete rotto l'obelisco.
Il grasso fa male.
Otturati pure le arterie, tanto poi ti fanno ingoiare l'idraulico liquido sotto i ferri a 50 anni e se ti va male muori soltanto. Che vuoi che sia.

Basta.

Il grasso gioca con gli ormoni, rimbambisce il cuore, ti strizza per bene i reni e, nel caso non fosse sufficiente a rovinarti, ti rende spaventato e diffidente.
Ti impedisce di fare 4 rampe di scale con tuo figlio in braccio e la spesa in bilico sulle dita restanti.

Amarsi significa fare il possibile per stare bene. E in salute.
Non significa accettare la prima malattia prevenibile al mondo.

Grasso non è bello.
Grasso fa male.

Punto.


Buona prova costume.